La Mota: Caso I.

Mota, mote, crack, bazuko, jale, falopa, merca, blanca, hielo, la maldad, la dureza, marmaja: que infinidad de nombres se le ha puesto a este producto, que sonidos ha evocado, que angustias generado, cuanto esperamos tenerla, poseerla y destruirla, y a nosotros mismos con ella, cual albo salvavidas de acero.

Como no añorar esa indescriptible sensación de presión en el pecho, de calor en las manos y frío húmedo en los pies. Como olvidar su suave y gélida mano, acariciando suave la piel, recorriendo la espalda.. como no enamorarse de improviso de su blanca y fina presencia.

"Ebrio, muy ebrio, como costumbre de fin de semana, pero esta vez de martes.
Problemas en la llegada a casa, siempre un problema explicar correrías, que el otro nunca entenderá, que ni yo mismo entiendo.
En el taxi las cavilaciones se hacen cada vez más intensas y poco a poco la angustia le quita espacio a la borrachera.
No es sano explicar lo inexplicable y lenta brota la idea, de tenerla nuevamente entre los brazos, de probar su mágico sabor, de sentir su irremplazable efecto.
Balbuceando palabras, con grandes interrogantes conmino al taxista, su apoyo en esta, mi improvisada empresa.
Lejos de la sorpresa, el piloto propone lugares, que en la duda se hacen inmensos.
Y a pesar de las insistencias, corre su propio camino.
Solo unos metros no separan de ella. Confíe – señala.
La angustia crece mutada en temor, y el lento paso de un par de calles nos lleva al fin de este trance.
El piloto, que conducía a metros sobre el nivel del mar, muestra que los metros de distancia hasta ella, la blanca, son menores a la unidad y del bolsillo de su trasnochada camisa asoma una pequeña bolsa transparente, con el mágico relleno en su interior.
Sin viajes más allá de la esquina, fui y volví al infierno, acompañado de una vil borrachera y racimo incontenido de miedos."